IAMX - My Secret Friend (Ambientemusik)

Changeling Pt.1 - Teil 2

It wasn't that this guy had THE looks, he didn't act charming or lovely at all. Just shy of 180 cm in height he loomed over Kelaste, stormblue eyes staring down at him with a mixture of good-natured humor and just a tic of volatile intent, as if undecided if he should grab him and ruff his hair, or just break his neck. He didn't even look clean, tangled clothes and grazed boots and all, smelling faintly of beer, smoke and just a tickle of Axe, and the piercings made him just a bit too archaic for Kelaste's normal tastes, but something.. something about the pure sight of that guy just got him off.
Scared with the sudden intensity of forbidden lust Kelaste shrank back emotionally, and one of the dozens of social masks slipped into his demeanor. A smile, cocky and purely kittenish crawled into his face, and with a good amount of internal horror he watched himself chirp right into the strangers face "What about you get beer for you an' me, and I'll pay?"
Fighting the urge to run away right there he watched Mohawk think, returning the solemn look with a purely charming one. He knew himself, knew this state of autopiloting through socially awkward moments, and he knew that Mohawk there wouldn't see anything that betrayed Kelaste's seemingly perfect flirt. Nothing except a young guy, a boy, getting hot over him and overdoing the friendlyness just a bit. This was his safety valve, being able to flirt and piss of his chosen one at the same time.
Finally "Mohawk" seemed to come to a decision, and gestured to the barkeeper, who started muttering low voiced complaints about giving away alcohol to minors, but was shut up fast when he saw the big banknote Kelaste handed over to his new benefactor. Money talked, and Kelaste knew he'd have gotten the beer even without the help of his pierced companion. This way it was just a bit less awkward, and he wrung out a smile when he reached for one of the bottles.
Mohawk seemed to have another way in mind though, and just before Kelaste could get the bottle, he pulled it up and out of his reach. Well, he could have leaned in and tried to snatch it from his hand while pressing himself against the front of his benefactor, but the thought alone made him shutter excitedly, so he didn't even try it. Nothing ruined the mood as fast as pressing his beginning hard-on against the knee of a straight guy.
"How old are ya'?" Mohawk drawled with a slightly husky voice that detailed the consumption of too many cigarettes and whisky, a frisky smile tugging at the corners of his mouth, as he wagged the upheld bottle a bit.
A low sigh escaped Kelaste, then he smiled theatrically shy and purred "Nineteen. Getting on moral high ground there, Gramps?". Teasing again, are you sure that's such a good idea? he scolded himself silently the next second, trying not to cringe under the stare of his new acquaintance, but returning it with an seemingly effortless smile.
Mohawk frowned, then he broke into a grin and offered him the bottle with a wink. "Can't blame an old man for worrying, can you."

Kelaste snorted, then grinned back, taking a sip. Old, are you kiddin' me? Can't be that much over twenty. he mused, registering the absence of crow's feet, or any signs of wrinkles. One fast lookover, and Kelaste decided on "around twentyfive". Not too old, not too young, propably already sexually established, presumably NOT interested in guys. Gay folk didn't dress like this, Kelaste assumed, and fought to keep his smile in place.
Pity, that is. Time to end this little prank. he decided, and shot one last smile at Mohawk, before stepping back and purring "You can keep the change, as a little thank you for getting me the beer." Inside, he hoped to piss of that decidedly too hot guy and get going. The tightness in his skintight trousers was killing him, and he pulled his jacket closer around himself to hide the obvious state of his libido without thinking about it.

Changeling Pt.1 - Teil 1

Kelaste sighed, breathing in the cool spring air. It was one of those nights, the cold, windy ones, which made him restless, made him leave his safe apartment, made him strive into the Ghetto. Away, just away from the prickly clean streets of Central District and down into the abbyss of dirt, crime and poverty.

He knew he would stand out of the typical crowd as he approached the "Philtre", one of the few nightclubs near the district borders. The entrance was crammed with waiting people, most of them wearing the typical tattered clothes of Punk lifestyle, a few black clothed Gothics inbetween the mohawked folk. His violet leather jacket impressed with snake skin patterns would be the first indication that he "wasn't from around here", but if someone saw the Versace blend on his skin tight leather trousers, he'd be done for. The ghetto people hated nothing more than the "rich bastards from Central", and his clothing was screaming MONEY in capital letters.

So why was he here, Kelaste mused, watching the busy nightclub from a distance. Was it a death wish? Finally ending his existance of boredom and loneliness as he should have done many times before?

Maybe.

With flaring nostrils Kelaste started walking again, hands in the pockets of his jacket, the teased strands of pitch black hair seesawing in the spring breezes. He had just turned nineteen, a slim, elegant figure of merely male build, sweet and innocent looking as can be. Some people thought him younger, sixteen maybe, rather a boy than a young man, but didn't all teenagers look the same?

His looks had been an advantage before, sparing him a good few punches when he had hooked up with the wrong crowd, but right now he was pretty sure he'd get into trouble for "looking too young".

Approaching the bouncer, he fingered for his ID, pulling it out before the man could say anything. A ripped poster at the steel door announced the band "Angerhammer", a name fitting for the shrieking noise coming from behind the thick felt curtain covering the Doorframe.

The bouncer took his time comparing the ID to his face, and Kelaste couldn't help but smile at his guarded facial expression. How often had he seen exactly that look? Finally he got motioned inside, took his ID with a purring "Thank you", and passed the curtains.


The room smelled of sweat, beer and cigarettes, mixed with the still lingering aroma of disinfectants, an artificial, wonderful scent that buried itself deep inside Kelaste's brain. It was one of the advantages/disadvantages of being a Changeling to have this increased ability to smell and remember scents, that made his life a sweet agony of memories and nostalgia; that made it worth living a bit longer yet.

"Angerhammer" still jammed and mistreated their instruments, entertaining a crammed, but small crowd of headbanging drunks, filling the room with the angry sneer of raw emotions. Just a bit too loud, and a bit too tuneless Kelaste decided, as he weaved his way through the fixated audience, striving for the bar at the other side of the room. Flashes of blue light danced over his body as he passed the stroboscope, blinded by the intensity of the small gadget. For a second he couldn't see anything but black and white specs dancing through his sight, and when he ran into something solid, he first didn't realize it was a person rather than the counter itself.

"How about 'I'm sorry', scrap?" a slightly hoarse, but agreeable voice growled right next to his ear, while a strong hand grabbed his arm, and made him register his mistake. Slowly his eyesight turned back to normal, and suddenly he found himself in front of a slender, muscular man dressed in typical ripped black armypants and a muscle shirt with a band symbol he didn't recognize. Piercings of every known flavour adorned his nose, brows, lips and ears, perfectly fitting with the bleached blonde mohawk and the utterly amused expression on his features.

It took Kelaste nearly thirty seconds to stop staring, and mutter "Sorry", before he remembered how to breathe, and more importantly, how to blush.

Engel im Inferno Pt. 2 (A-O)

Ein dunkler Raum, der Boden geschliffener, fugenloser Onyx. Dumpfe, wimmernde Winde wogten zwischen den unendlich hohen und glänzend schwarzen Säulen, die den Saal säumten, auf und ab, weder heiss noch kalt, doch immer wieder von heftiger Intensität... nur um dann erneut zu einem sachten, leisen Weinen abzuklingen. Seltsame, geflügelte Wesen schlängelten sich als Reliefs über die Säulen hinauf, einander die Schwingen ins Gesicht schlagend in den Stein gebannt. Den Figuren und Mustern fehlten die Augen, und die Fratzen waren zum Schrei verzogen, den Kopf weit zurückgelehnt, gen' Himmel starrend.
Die Umgebung wirkte dumpf, temperaturlos, zeitlos...
Kyron hob den Kopf an, seine Hände glitten über den makellosen Untergrund. Er war in der Mitte des Raumes liegend erwacht, völlig allein, und nach einigen Augenblicken hatte ihn bohrende Angst ergriffen. Er hasste die Einsamkeit...
Tatsächlich, der Boden schien aus einem gewaltigen Stein zu bestehen, keine einzige Unebenheit, keine Schlieren, keine Muster... simple kalte undurchsichtige Schwärze. Hier unterschieden sich die Säulen wenigstens, denn sie zeigten verschiedene Abstufungen und Verschiebungen von schwarz... mattschwarz, nachtschwarz, samtschwarz, glänzendschwarz, absolutes Schwarz.
Es war faszinierend, wie heftig, wie fast farbenfroh ein einziger Farbton - oder eher Zustand - werden konnte, wenn die Umgebung aus nichts anderem mehr bestand.

Kyrons Nervenenden begannen zu prickeln, dann zu brennen, bevor sich sein Körper in einem Schub Adrenalin, in einem schlichten Anflug wirrer, zerfressender Panik zusammenkrampfte, er die Fingernägel in den Stein zu krampfen versuchte. Eine Präsenz hatte den Saal betreten. Eine Präsenz, so unglaublich riesig, allmächtig, und doch so völlig ausdruckslos und hart...

Hass, brodelnder, kochender Hass stieg in Kyron hoch, und gleichzeitig wurde er von einer Hilflosigkeit gepackt die ihn quälend und unbewusst an seine Zeit als ungeborener Säugling erinnerte... oder sogar an eine Zeit davor?

Eine Gestalt, umwimmelt von tausenden völlig stillschweigenden Verhüllten trat langsam, lautlos heran, das Gesicht von einer tiefschwarzen Kaputze verdeckt. Nicht einmal das Geräusch der Füße auf dem Stein war zu hören wo er schritt... die Mordbrenner, die Geißel des Lichts, der Herr des Untodes.
Neq'roth.

"Du hast mich geblendet!"

Seine Stimme war zu einem hilflosen, heiseren, leisen Raunen abgesenkt, unfähig seine Verzweiflung und Seelenpein länger zu verbergen, oder auch nur zu kontrollieren.

"... Ja, ich weiss..."

Der Wind säuselte die Antwort, keine Worte, eher ein Eindruck des Sinns, leise, kalt, urteilslos.

"Und warum bist du zurückgekommen?"

Gedanken an die Schlacht, den Moment seines Todes, an den Moment als er sich so stark, so erfüllt von Ruhe und Stille gefühlt hatte, an den Moment als er zum ersten Mal erahnt hatte, was der Tod bedeuten konnte...

"... ich wollte dich nur...."

Der Wind änderte Richtung und Geschwindigkeit, bevor die Antwort erneut sein Ohr erreichen konnte.

"... hier liegen sehen... geblendet und vergessen..."

Er konnte den Blick nicht länger auf der Gestalt halten, es war unmöglich. Er war zu schwach, zu ängstlich, zu erschüttert um auch nur einen Moment die Kraft zu entwickeln sich zurückzuziehen oder zu erheben, der Schmach der Situation zu entgehen... Aber die Worte drangen wie von selbst aus ihn, herausgerissen aus seiner Seele, seinem Rest von Dasein.

"Du hast mich betrogen..."

Cahira's Tod. Kyron's Schwur, Imaeath 10.000 verlorene Seelen zu übergeben, sollte Cahira ins Leben zurückkehren... doch sie war niemals tot gewesen, der Schwur ein Schwindel, seine Hingabe ein Betrug. Es war niemals Imaeath gewesen, die seine Gebete beantwortet hatte, und diese Erkenntnis durchfuhr ihn eiskalt, zerstörerisch, zermalmend.

"...ja, das habe ich..."

"Und warum... bist du zu mir zurückgekehrt?"

So lange hatte er sie vermisst, diese Sicherheit ob der Existenz des Göttlichen, und nun war es soweit, hier, in diesem unwirklichen, traumartigen Gebilde?

"... ich wollte dich nur erneut fallen sehen..."

Das Wispern des unfühlbaren Windes, der an Haar und Kleidung zerrte wurde einen Moment lauter, intensiver.

"... geblendet, betrogen und vergessen..."

Ein leises Schluchzen entkam Kyron, doch der Wind verzehrte die Tränen noch bevor sie seine Wimpern benetzen konnten.

"Du wirst mich hier unten vergessen.. geblendet, betrogen und vergessen..."


Der Wind entfernte sich, einem flatterhaften Schmetterling gleich, und einen Moment hallten die Worte wispernd durch den ganzen Saal, bevor sie zu Kyron zurückkehrten.

"... ja, das werde ich..."

Seine Muskeln erschlafften. Blicklos starrte er zur Seite, auf die Säulen, und musste mit eisigem Grausen feststellen, dass die Fratzen verschwunden waren.

"Und.. warum bist du dann noch hier?"

Es toste als sich mehrere Windstösse wie zufällig um Kyron ballten, seine Schläfen pochen ließen als die ganze Macht der Ströme auf seinen Kopf traf und die Worte in seine Seele hämmerte.

"...Niemand ist übrig... um sich an dich zu erinnern...

... also bin ich der Letze... der deinen gebrochenen Blick sieht...

... aber bald werde ich ebenso verschwunden sein..."

Die Ströme brausten auseinander, rissen an seiner Kleidung, dann an seinem Haar, und schliesslich begannen seine Glieder zu krachen, und dann langsam vom Körper zu brechen... Und dann verschwand sein Sein aus der Erinnerung, und die Erinnerung aus seinem Sein.

Zurück blieb eine kalte, aschebedeckte Ebene, getaucht in stetiges Zwielicht, und vom Himmel regnete unendlich und unerschütterlich kalte, stille Asche, legte sich auf seinen Leib, auf die verkohlten schwarzen Bäume, und erstickte jeden Laut.
Hölle.

Engel im Inferno (A-O)

Die Schlacht wütete, während der Regen kalt und klamm auf die schmutzigen, ermüdeten Krieger herniederprasselte. Seit Tagen tobte das Unwetter, verwandelte Wege und Felder in morastige Schlammlöcher, machte Wege unpassierbar, und ließ die ausgemergelten Kriegslager selbst im Schlaf noch zittern und beben vor Kälte. Nachts zerbrachen die Tonkrüge mit dem letzten Trinkwasser unter dem Druck des Eises, Morgens ließ der Rauhreif und Tiefnebel die Welt wie ein totes Urtier wirken, und Tag um Tag fanden die Heerestrupps neue Tote des unnatürlichen Kälteeinbruches - klamme, starre und bleiche Leiber, die wie schlafend zwischen den Zelten ruhten.
Wenigstens wusch der stetige Regen, Hagel oder Schnee das Blut von Rüstungen und Waffen, und reinigte die schmutzstarrenden Krieger besser als es eine kurze Wäsche an einem Wassertrog gekonnt hätte.
In der Mitte des Talkessels, der zwischen zwei eher kümmerlichen Grashügeln lag, verlief der Kern der Schlacht weniger sauber. Nicht nur war das Erdreich so aufgewühlt, dass die schwer Gerüsteten Krieger teilweise bis zu den Waden im Schlamm steckten, auch Müdigkeit, Erschöpfung und die stetige Kälte forderten einen Tribut, wie er teurer nicht sein konnte.
Der hohle Ton des unerbittlich herabprasselnden Regens erzeugte dumpfe Klopfgeräusche, die zwischen dem Klirren der aufeinandertreffenden Waffen, dem schweren Rasseln und Knarren der Rüsten, und den heisteren Schmerz- und Todesschreien der Kämpfenden ein nerventötend monotones Hintergrundsummen erzeugten.

Drei verdammte Monate. echote es in Kyrons Kopf, während er mit schmerzenden, steifen Muskeln die ebenso müden Angriffe seines Gegenübers abwehrte, angriff, wieder abwehrte, wieder angriff, und sich kaum noch die Mühe machte, auch auszuweichen - der Schlamm hätte ihn nur zum Stolpern und damit in den sicheren Tod geritten.
Seit drei verdammten Monaten halten wir diese einzige Grenze. Drei Monate, das ist ebenso gut wie unser baldiges Todesurteil. Kein Nachschub. Die Lebensmittel gehen zuende. Und diese Bastarde stehen einfach wieder auf, und kämpfen weiter.
Mit einem rauhen, kälteheiseren Ruf versuchte er dem auf ihn eindringenden Gegner den Kopf abzuschlagen, nur um an dessen Halsberge abzugleiten, und beinahe selbst aufgeschlitzt zu werden. Der Ghul gab einen gurgelnden Laut von sich, und fuhr dann fort, monoton und gleichbleibend auf ihn einzuschlagen. Sicher, diese Untoten hatten die technische Finesse eines Mühlrads, aber sie brauchten keine Geschicklichkeit, und keine Kampfeskunst. Sie schliefen nicht, sie aßen nicht, sie wurden nicht müde, und sie waren nicht zu demotivieren - mehr brauchte es nicht, um ihre reichlich sterblichen Gegner langsam aber stetig zu vernichten.

Kyron wusste um sein baldiges Ende, wie es wohl auch der kümmerliche Rest der Ordensritter der Sonne bereits eingesehen hatte. Der Großteil der Milizen und auch einige verbündete Adelstrupps waren bereits vor mehr als zehn Tagen klammheimlich desertiert, und hatten die Garde des Sonnenordens und deren treueste Verbündete mehr oder minder im Stich gelassen. Der Verlust schmeckte bitter, und klamm, bedeutete er doch, dass selbst die Landesherren Nivenor bereits aufgegeben hatten. Vermutlich hatten die desertierten Adeligen Landsäcke bereits Verträge mit den Neq'rothim abgeschlossen, um ihre Haut zu retten - was war schon Glaube für jene, deren Leben nur aus Reichtum, Macht und Gemütlichkeit bestand?
Mit einem bitteren, keuchenden Lächeln verpasste er dem Ghul einen Schildstoss, der die Kreatur in den Schlamm beförderte, wo sie nur wenige Sekunden später von dem tobenden Kampfgeschehen zertrampelt wurde.
Morast tropfte in kleinen Klumpen von seinen Oberschenkeln, und einen Moment lang wagte er es tief durchzuatmen, bevor auch schon das nächste halb verfaulte, zerstückelt aussehende Todeswesen vordrang und ihm wieder zusetzte. Der Rythmus änderte sich kein einziges Mal, und wo er die letzten Tage noch einen Hauch von Hoffnung empfunden hatte, so beförderte ihn die Erschöpfung zunehmend in einen Zustand geistiger Betäubtheit.
Ich werde heute sterben. Siehst du mich von deinem Ausblickpunkt dort hinten, Kjaskar de Alar, Feldführer der Neq'rothim?

Etwas veränderte sich am Geräusch des Waffenklirrens um ihn herum, doch schien es unmöglich in diesem Moment aufzusehen. War da nicht das saugende Klopfen von Hufschlägen gewesen? Unmöglich. Die Imaeathim hatten ihre Pferde bereits vor drei Tagen geschlachtet und gepökelt, als die Nahrungsmittel zuende gegangen waren, und kein Nachschub in Sicht gewesen war - und die Neq'rothim besaßen nichts mehr, was noch gelebt hätte.
Das harte, ohrenbetäubende Klirren der aufeinandertreffenden Schwerter wurde lauter, dann leiser, und dann schien es sich hinter Kyron zu verschieben. Einen winzigen Moment wagte er es, aufzusehen, und wurde einen Moment von dem ersten heißen Schauder seit Wochen durchfahren - die Schlachtlinie hatte sich hinter ihn verschoben, gefährlich weit zurück, und die Ghule begannen um ihn herum zu branden.
Umzingelt zu werden würde seinen endgültigen Tod bedeuten, und so ließ er sich von den Hieben der faulenden Kreatur zurückdrängen, langsam und kontrolliert. Nur noch sieben Schritte. Nur noch sechs.
Nur noch fünf.

Dumpfes Hufgeklapper, hartes Schnauben, und das zischen eines Morgensterns waren die letzten Geräusche die er hörte.
Dann brandete die Kavallerie von Lord Nehlim durch die Reihen der Untoten, und vernichtete, was von den Erlösern Nivenors übrig geblieben war.

Ein schwarzes Ende

Seit Wochen hatte ich überlegt, wie ich entkommen konnte. Ich hatte mir ausgemalt, welche Schritte ich tun musste, welche Stimmung in der Burg ich abwarten musste, wer mir helfen würde (niemand, wie ich feststellte, den Gedanken nach Hilfe zu fragen hatte ich rasch wieder verworfen), und wen ich meiden musste.
Meine dämonischen Kräfte, die mir mein Herr gegeben hatte um meine Treue zu belohnen, und mir damit das Leben gerettet und gleichzeitig geschenkt hatte, waren in den letzten Monden stetig gewachsen, wie es jedes Talent so an sich hat, schult man es nur oft genug.
Aus den simplen kleinen Funkenzaubern, mit denen ich mein erstes eigenes Gemach in Flammen gesteckt hatte, waren später kleine Feuerzauber geworden, mit denen ich fröhlich Kerzen an- und ausmachen konnte. Mein zweites Gemach zerstörte ich mit einer gänzlich anderen Sorte von Magie: Hass, gepaart mit Zorn und dämonischer Körperkraft. Ich zerriss das Bett einfach in Fetzen, und schlug auf die Wände ein, bis sie Krater in Form meiner Fäuste zeigten.
Die Dimensionsreisen wieder lernte ich erst, als der Wunsch fortzukommen, nur fort von diesem Ort, weit, weit weg, so stark wurde, dass ich geglaubt hatte, ich würde explodieren müssen, wenn ich nicht sofort an einem anderen Ort erwachte. Erst als ich mir diesen anderen Ort jedoch im Detail vorzustellen lernte, war ich auch fähig mit der Macht der Magie zu reisen.

Der Ort an dem ich existierte, wurde "die dunkle Burg" genannt, Reich des Feldherren Neq'roths, der mich bei sich aufgenommen hatte. Zwischen den Dimensionen gefangen unterlag es der völligen, grenzenlosen Kontrolle meines Herren, der mit einem einzigen Wimpernschlag ganze Räume zu erschaffen vermochte, und der ein jedes Wort hörte, das in den Hallen der Burg gesprochen wurde.
Ich liebte ihn, meinen Herren. Warum so etwas erwähnen? Weil es völlig verrückt war, verrückt und irrsinnig bis zu dem Punkt, an dem dieses Gefühl alleine mir Schaden zufügte, weil er mir Schaden zufügte. Ich war so gefangen und gefesselt von dieser Liebe, dass ich - selbst als die Möglichkeit ganz und gar offen stand - nicht fähig war, ihn zu verlassen. Ich liebte ihn mit einer Inbrunst, die mich regelmässig dazu brachte zu versuchen, mir selbst das schmerzende Herz aus der Brust zu krallen, einen Selbstmord nach dem anderen zu versuchen, als sich herausstellte, dass kein Platz für diesen Wahnsinn auf der Burg war. Ich liebte ihn, vergötterte ihn bis zu dem Moment, an dem ich keine andere Wahl mehr sah, als zu töten, um seine Zuneigung nicht an andere zu verlieren.
Ich war ein armes, irres, bemitleidenswertes Geschöpf, das in einer Welt festsaß, die nicht fähig war mich auch zu halten, und mich deshalb zerquetschte. Eine Motte, die verzweifelt versuchte an den Lichtschein heranzukommen, nur um langsam und qualvoll verbrannt zu werden.

Oh wie tragikomödisch sich all dies lesen mag.
Mein Herr war grausam bis zu dem Punkt, an dem er mich in meinen schwächsten Momenten, wenn der Selbstzweifel mich beutelte dass ich meine eigene Existenz anzuzweifeln begann, erst wahrlich zu foltern begann. Er lehrte mich viele Dinge, wie ein kleiner Junge seinem Papagei Tricks und Kunststückchen beibringt, und doch verstand er mich nie. Verstand mich nicht, und wollte mich auch nicht verstehen, ein Punkt der mich regelmässig abwechselnd in Nervenzusammenbrüche und Panikanfälle leitete. Jemanden zu lieben, dem die Fähigkeit, dies auch zu erkennen, oder irgendeine andere Emotion wahrzunehmen, völlig fehlt, ist der Inbegriff des Sadismus. Ein Teufelskreis, der immer und immer wieder zu diesem einen Ankerpunkt zurücktreibt, nur um ein weiteres Mal zu endlosen Qualen und Pein zu führen.
In meiner Verzeiflung lernte ich, das zu wollen was er mir freiwillig gab - Demütigung, Erniedrigungen, Missbrauch.
Ich lernte, entgegen allem zu handeln was mein Verstand mir sagte, und ich lernte, wie wichtig es war, nichts von den eigenen Gedanken oder Wünschen an das Tageslicht zu lassen. Ich wurde zu einer Maske, einem Schauspiel, das ich regelmässig mit neuen Einlagen und Vorstellungen versah, wenn mein Herr ungeduldig zu werden begann, und mit der Zeit lernte ich, einzuweben was von meiner Persönlichkeit noch nicht von Nörgeln verscheucht worden war.
Mein Wunsch ihn nicht zu verlieren wurde manchmal so stark, dass ich ihn von mir wegstiess, nur um zu sehen ob er mich auch noch liebte - verrückt, aber keine andere Möglichkeit es herauszufinden war mir mehr geblieben. Ich kannte mich selbst nicht mehr, wie sollte ich da andere kennen?

Natürlich ist kein Wesen mit annähernd menschlichem Verstand in der Lage, ein solches Lügenspiel auf Dauer durchzuhalten, ohne Hass zu lernen. Ich aber, ich wollte nicht hassen, nicht ihn, nicht.. auf Dauer. Wie oft habe ich versucht, meinem Leid Stimme zu geben, Wort zu geben, Bedeutung zu geben, und wie oft habe ich geschrien und getobt, gebettelt und geweint? Ich kann es nicht mehr zählen, aber ich weiß, dass er niemals nachgegeben hat. Niemals gesehen hat, was Leid sein kann. Niemals gesehen hat, welche krankhaften Ausmaße meine Liebe zu ihm bereits genommen hatte. Allerdings glaube ich nicht, dass er anders gehandelt hätte, hätte er es gewusst.
Monatelang ging dieses Zerrspiel von dannen, gepaart mit wildem, hirnlosem Sex, der für mich mehr und mehr eine Droge darstellte, die seine Liebe symbolisierte. Wenn er nach mir verlangte, war ich bereit, selbst wenn ich gerade noch bereit gewesen war, mich selbst zu einem kleinen Haufen Asche zu verbrennen. Selbst wenn ich ihn gerade noch gehasst hatte. Selbst wenn ich nichts mehr wollte, als still und alleine in einer dunklen Ecke sterben.

Dann aber begann meine Illusion, mein Lügengebilde, meine Menagerie aus Schaustellerei und Maskierung zu bröckeln, und durch die Risse meiner selbstkonzentrierten Versuche, mich richtig zu verhalten, im richtigen Moment die richtige Maske aufzusetzen, konnte ich sehen, dass die Welt die ich zu retten versucht hatte bereits zerbrochen war.
Ein anderer teilte sein Schlafgemach öfter als ich, ein anderer hatte seine Zuneigung errungen, ein anderer hatte seine Liebe gewonnen, ein anderer... ein anderer.
Zuerst machte er mir nur Angst, nicht mehr und nicht weniger. Ich wusste nicht, wie ich mit diesem Geschöpf umgehen sollte, das dort so offensichtlich auf dem Weg zu meiner Position im Leben meines Herren war. Ich zog verbale Linien in den Sand... Und dann musste ich fassungslos zusehen, wie mein Herr zu seiner neuen Liebe ging, und mich verstiess.
Verstiess...

Mich, wo ich mein ganzes Leben, meine Existenz, meine Verstand, meinen Charakter für ihn geopfert hatte! Mich, dessen Herz tagtäglich blutete, brannte, zu Asche zerfiel und sich neu zusammensetzte, kaum dass ich ihn sah! Mich, der ich am Galgenstrick hing, und nichts anderes mehr tat als nach seiner Hilfe zu flehen, nach seiner Aufmerksamkeit, nach seinem Interesse!
Ich begann ihn zu hassen, diesen neuen Liebling, diesen stillen, unterwürfigen, ruhigen Mann, der meinem Herren die Stiefel leckte und das Bett wärmte, oh wie ich ihn verabscheute! Er bekam all die Belohnungen, die ich immer erlangen hatte wollen, all die kleinen Gesten für die ich mir einen Arm abgehackt hätte!

Ein Teil meines Verstandes muss bei dieser Erkenntnis beschlossen haben, dass es Zeit war zu gehen, denn ich begann immer häufiger und intensiver zu wünschen, dass ich eher alleine und elend starb, als mein Leben mit diesem Anblick vor meiner Nase zu verbringen. Ich begann mich abzusondern, mich in dunklen Räumen einzuschliessen in denen mich niemand stören würde, um schlicht und ergreifend gar nichts zu tun, nicht zu atmen, nicht zu denken, mich nicht zu regen, in der Hoffnung der brennende Schmerz in meinem Herzen würde nachlassen. Aber er blieb. Ich begann mir Arbeiten in der Burg zu suchen, die meinem Rang eigentlich absolut nicht angemessen waren, aber es schien meinen Herren nicht zu kümmern, ob ich niedere Arbeiten verrichtete, die mich davon abhielten Zeit mit ihm zu verbringen, oder nicht. Meine Tätigkeit in der Waschküche verbat er mir zwar gleich am ersten Tag, aber bereits am nächsten Tag war ich wieder vergessen und er umsorgte wieder seinen neuen Liebling.
Drastischere Maßnahmen meinerseits führten dazu, dass er sich für einige Tage entnervt und gereizt um mich kümmerte, nur um recht bald wieder das Interesse an mir zu verlieren und zurückzukehren zu seiner "einfacheren Liebschaft", die treu und unerschütterlich an ein und dem selben Fleck in seinem Zimmer wartete.

Es dauerte nur wenige Wochen, bis ich derart mit stetiger Pein, Qual und Leid erfüllt war, dass es begann meine Sinne abzustumpfen. Dies brachte mir natürlich noch weniger Ansehen bei meinem Herren ein, der mich recht bald als gefühlskalt und leblos abtat und das Interesse an mir gänzlich aufgab. Pompeji muss während des Ascheregens eine schöne Gegend gewesen sein verglichen mit meinem Inneren. Dies war die Zeit, an der meine Liebe langsam aber sicher begann, der Qual zu gleichen, und mich Stück für Stück zersetzte und auflöste. Ein schleichender, zäher Verfall, der mich als seelisches Skelett zurückließ.

Und schliesslich war der Tag da, an dem sich alle Tore schlossen, alle Schlösser an ihren Platz fielen, an dem ich mein Herz verlor, meinen Verstand, und alles was zurückblieb ein Wesen war, dessen Existenz aus einer dermaßen intensiven Seelenpein bestand, dass selbst der Verlust einer Gliedmaße vermutlich unbemerkt an mir vorbei gegangen wäre. Und ich beschloss, Veeke zu töten. Denjenigen zu töten, der mir die Liebe geraubt hatte, der mich in der Qual alleine zurückgelassen hatte, der mir meinen Platz und meine Zukunft geraubt hatte. Diese Marionette ohne eigenen Willen, die sich einer Puppe gleich alles gefallen ließ, und niemals auch nur ein Wort der eigenen Meinung oder des eigenen Willens sprach.
Ihn töten, um meinen Herren wieder für mich zu haben, um diese Pein zu beenden, mein Herz wiederzufinden, meinen Lebenssinn wiederzufinden, weiterzuexistieren, diese Pein zu beenden, diese Pein zu beenden...

In dieser Nacht starb Veeke, denn ich brach ihm das Genick.
In dieser Nacht starb ich, der letzte Gedanke in meinem Kopf die Erkenntnis, dass Liebe, egal wie intensiv empfunden, nicht existierte. Und am Ende hatte ich doch Recht behalten.

SWG - Gut gewählt ist bald geschält (Part 2)

Kjaskar betrachtete ihren immernoch betäubten, schlafenden Körper mit exakt dem leichten Lächeln auf den Lippen, das ein frischgemachter Hundebesitzer dem kleinen niedlichen Welpen zuwirft, wenn er in versuchter ernsthaftigkeit Tollpatschig über den Teppich torkelt, nur um seine boshafte Berichtigung und das nachfolgende Trauma fürs Leben am glitschigen Fliesenboden zu finden.
Als ihr Körper dann die erste Regung fand, jedoch immernoch nicht in die volle Wachheit zurrückkehrte, war es irgendwie erleichternd zu wissen das sie ihre Hände nicht bewegen konnte, um zumindest ihre Blöße geringfügig mit ihren Handflächen zu bedecken.
Nachdem er ihren Körper betrachtet und examiert hatte, sich in seinem Gehirn eingebrannt hatte welche unendlich markanten Stellen am meisten zugesagt hatten, und mit welchem Instrument er was und wo tun würde, fesselte er ihre Hände mit einfachen, handelsüblichen Daumenschellen aneinander.
"Ein Hauch von Nichts" raunte er mit einem Schmunzeln.
Kjaskar liebte es, seine Untergebenen mit surrealen Umgebungen oder zumindest unnatürlicher Lichtgebung zu reizen, und nutzte es oft dazu, sie aufmerksamer, abgelenkter, oder auch sensibler zu machen. Alles, was sie Intensiver spüren, würde es umso intressanter für ihn machen.
Dunkelviolettes Licht durch eine Metallerne Kugel, deren Wände mit dünnen, dem anschein nach mit einer Kralle aufgerissenen, Schlitzen versäht wurden. Dazu eine markantere Beleuchtung aus gedimmtem Rotlicht.
Im Endresultat ergibt das rotbeleuchtete, dunkle Wände mit schwarzen Rissen, und einen überaus glücklichen Kjaskar, der in all dieser Dunklen Wonne gerne sein unwesen treibt.
Gerüche... Gerüche sind hierbei das Salz in der Suppe, entscheidend über das leise "mmmh..." beim Aufwachen, oder das röchelnde, erstickte Keuchen, wie man es bei einem aufwecken durch Mentholräucherung erzeugen würde.
Kjaskars Stirn legte sich in tiefste, nachdenkliche Furchen.
Was könnte nur in dieses düstere Ambiente passen. Rosenöl würde Kjaskar in eine wilde, berserkende Bestie verwandeln, und am Ende die Wände immernoch Rot, aber nicht vom Licht, hinterlassen. Der Rest des Hauses würde in Scherben liegen und ihr Körper höchstwarscheinlich ebenfalls.
"Nein. Lavendel. Nicht zu Sanft, ohne Hart zu sein... Beruhigend, und umso verwirrender"
Einige Tropfen davon in eine Schale, die von einer kleinen, breiten aber nicht hohen Kerze erhitzt wurden, mit Wasser aufgegossen.
Fünf verschiedenhohe, aber möglichst gleichbreite und Farblich in dunklen rot, grau oder schwarztönen gehaltene, Kerzen beleuchteten hinzu seinen Werkzeugtisch.

Kjaskar blickte sich um, die Augen zu Schlitzen gezogen. Penibel wurde alles vorbereitet, die Beleuchtung noch ein wenig nachjustiert, etwaige unpassende, und sowieso nicht gebrauchte, Dinge weggeräumt, die Zimmertemperatur gemessen und für bekleidete angenehm Kühl empfunden.... Es war in Ordnung. Nicht Perfekt, nicht das was er Zuhause machen würde und könnte, aber ausreichend für die ersten Augenblicke ohne eine Bedrohung auf gegenseitiger Basis dazwischen.

"Wo bin ich..."
"Was ist das für ein eigenartiger Geruch... Lavendel?... Lavendel...."
"Bin ich vielleicht im Badezimmer eingeschlafen?"
"Es ist kühl... Kleider spüre ich keine... Aber es ist auch nicht Nass. Vielleicht Ohnmächtig geworden, nachdem ich aus der Wanne stieg?"
"Aber... ich kann mich nicht erinnern, gebadet zu haben...."
Ein kurzer Zug an den Händen....
"Ich... bin... Gefesselt?"
Ihre Augen wanderten erst unter geschlossenen Lidern umher, dann kämpfte sie die Augen auf, blinzelte mehrmals in erwartung eines grellen Lichts, und ein weiteres mal als die Verwirrung über die unerklärliche Umgebung sie traf.
"Wo bin ich....?"
Ihr Atem beschleunigte sich, ihre Lippen fest aufeinander gepresst...

Eine dunkle, vibrierende Männerstimme Drang aus der gänzlich anderen Seite des Raumes an ihr Ohr. "Gut geschlafen, Sonnenschein?"

Dort saß ein Mann in komplett Schwarzer Kleidung, der Stuhl auf dem er Saß hatte breite, zu schweigenden Gesichtern auf geneigten Köpfen geformte, Handrasten. Die Lehnen die direkt dahinter anschloßen waren eingeschnitzte blanke Wirbelsäulen, die sich in die Rückenlehne einwanden. Dort hinauf wanden sich ineinander Hände, die wirkten als würden sie aus dem Holz herraus kommen und sich an dessen Oberfläche umschlingen, um nicht in einen Bodenlosen untergrund zu Stürzen. Er saß auf dunklen, Schwarzen Lederpolstern, einen Arm an der Lehne abgestützt, die Hand zur Faust geballt und den Kopf seitlich daran gelehnt. Er wirkte fasziniert, oder gelangweilt... Man konnte es von der Zelle aus nicht genau erkennen.
Die andere Hand rastete auf seinem Schoß, der Ellebogen an der Lehne, ein Bein ausgestreckt und in Metallbeschlagenen, schweren Lederstiefeln mündend, die den Boden nur mit der Ferse berührten und ihr die hartprofilierte Sohle entgegenbleckten, das andere Bein Angewinkelt und fest auf dem Boden.
Es war genau diese Art von Sitzen, die einem Still und ohne Worte einen Blowjob diktierten.
Sie bemerkte erst nachdem er es bereits wahrnahm, das sie ihn anstarrte, musterte.

"Was ist das hier? Wo bin ich? Wer bist du? Was hast du vor?"
Murmelte sie, gepeinigt von den vielen Eindrücken die sie umgaben. Eine Frage alleine würde nicht die Antworten bringen, nach denen sie in diesem Moment verlangt.
"Das? Das waren viele Fragen, Prinzessin. Du bist in einer Zelle. Ich bin derjenige, der dich dort hineingesteckt hat. Was Ich vorhabe wirst du schon bald herrausfinden."
Seine Antworten kamen erst Sekunden nach der Frage, klangen dabei ruhig, als wäre das Antworten auf ihre Frage nicht mehr und nicht weniger als das verscheuchen lästiger Fliegen vor seinem Gesicht.
"Du bist Zaruka, so heisst du doch, nichtwahr?"
Sie zögerte einige Momente lang. Sie wusste, er wusste bereits ob der Richtigkeit dieser Information bescheid, und würde wohlkaum glauben, wenn sie ihm nun eine Falsche Antwort geben würde, darauf plädierend, jemand ganz anderes zu sein. Darauf würde er nicht reinfallen, das hier sah alles sehr durchdacht und geplant aus.
Bevor sie zu einem Entschluss kam, schnippte ein einziges Wort sie aus ihren verworrenen Gedanken.
"Antworte."
Er war immernoch hier.
"Ja... Das ist mein Name."
Noch wärend sie den Satz zuendesprach glitten ihre Augen umher. Die flackernden Lichtspiele der Kerzen, die an den metallernen, verchromten, blankpolierten und sehr sauberen Gitterstäben ihrer Zelle reflektierten, und die Schatten selbiger an die Wand in ihrem Rücken zauberten, lenkten sie ab. Sie suchte nach irgendetwas, dass sie für sich benutzen könnte. Einem Ausweg, oder nur etwas, das ihr Verständnis erleuchten würde.
Nach und nach forschten ihre Blicke umher. Sie blendete seine Anwesenheit wieder aus, offenbar war er sich dessen bewusst und unternahm daher, vorerst, nichts dagegen.
"Gefällt dir dein Aufenthaltsort, Mädchen? Ich hoffe sehr, denn ich wäre äusserst enttäuscht, würdest du bereits Gedanken hegen uns wieder zu verlassen. Noch bevor du richtig an....gekommen bist." Sie sah nicht zu ihm, allerdings wurde ihr Blick nackenstarr wärend er sprach, man merkte ihm an das er Lächelte wärend die Worte über seine Lippen raspelten und etwas an seiner Stimme verleihte ihr den Eindruck, er sähe in dieser Dunkelheit jede noch so kleine Bewegung von ihr.
Wieder liess sie die Frage in seiner Aussage links liegen, ihr Blick driftete ab, streifte nun ihren eigenen Körper als sie das Bodennahe um sich herrum in Augenschein nahm. Der Boden war so sauber, das man davon essen hat können.
"Dein Schweigen ist Unhöflich. Ich werde dich kein weiteres mal darauf hinweisen. Wenn ich dir eine Frage stelle, Antwortest du darauf."
Seine Stimme hatte etwas hartes an sich, die Ruhe von vorhin, und der lächelnde Tonfall wichen jetzt dem allüberstehenden Herrischen, flossen direkt mit ein in die dunkle, tiefe Stimme die er in diesem Moment zu benutzen pflegte.
Wieder schnappte sie aus der Gewohnheit sich lieber umzusehen, statt in Panik zu verfallen und angstgeweitet dem Terror entgegenzustieren.
Offenbar brauchte es dazu mehr als Duftkerzen und selbstgebastelte Nachtlämpchen.
"Und wenn nicht?"
Er lächelte wieder auf, diesmal sah sie zu ihm, musterte den Gesichtszug der mit seinen unzähligen Narben um die Vorherrschaft seiner Mimik kämpfte.
"Dann, meine Liebe, zeige ich dir eine Welt in der dein Vergangenes Leben vergessen, nichtig, Klein, und völlig Fremd scheint. Eine Welt in der Schmerz bestimmt, wieviel Wert ein Menschenleben hat. Eine Welt in der du Unterworfen, Unterlegen, und völlig ausgeliefert bist."
Sein Haupt senkte sich, die Augen musterten die eigenen behandschuhten Finger, die er drehte, und wendete, als suche er nach etwas bestimmten daran wärend er auf eine Reaktion von ihr wartete. Völlig sicher, das eine Reaktion kommen würde. Egal wie sehr sie sich dagegen streubte, eine Antwort zu geben, nach einem frustrierten Keuchen spuckte sie zur Seite aus, und spieh
"Dir hat man wohl ins Gehirn geschissen! Ich schwöre dir, sobald ich hier rauskomme setze ich deinen Arsch in Flammen! Hast du gehört? Ich mach' Toast aus dir!"
Ein leises Seufzen erklang als Gegenantwort, Leder rieb aufeinander, knirschte, wo es sich strecken musste, als er sich von seinem Thron erhob.
"Mein Armer kleiner Schützling.... Ich entnehme aus deinen Worten, das du schonwieder gehen möchtest? Und das noch bevor du gesehen hast, was dich hier erwarten würde, wenn du bleibst. Still jetzt."
Seine Worte waren ein Mischwerk aus umschwenkender Tonlage und versetzen einmal einen Hieb aus Spott, um im nächsten Moment gefälschtes Bedauern auszudrücken, und als krönender Abschluss mit harschem Befehlston zu enden. Inzwischen war sie an die Wand gerückt, und blickte ihm mit Feuer und Flamme in den Augen entgegen. Warscheinlich würde sie ihre Hände ausstrecken um ihn auf Abstand zu halten, könnte sie.
Er trat an die Zellentür, klopfte mit spitzem Zeigefinger gegen einen der Gitterstäbe, und atmete Tief die Lavendelschwangere Luft ein.
"Stell dir einen Moment lang vor, all deine Probleme wären mit einem Schlag vernichtet, und alles was du dafür tun müsstest, wäre in dieser Zelle, diesen Geruch, dieses Licht, und Mich zu ertragen."
Wieder erklang es Sanft, ein Tonfall zum einlullen gedacht, wie ein Warmer Pelz im kalten Winternachtsschlaf.
"Was auch immer du von mir willst, du kriegst es nicht. Ich kenne euch perversen Penner doch. Ihr redet in einem Moment davon alle Welt zu verbessern, und dann steckt ihr eure Verseuchten Schwänze bei der besten Gelegenheit tief rein, direkt darauf anschliessend werft ihr euer Wichsfleisch wieder in 'ne Zelle zurück und wann immer es euch passt, holt ihr's wieder raus. Verpiss dich. Ich schwör's dir. Wenn du mich jetzt gehen lässt, verlier ich auch kein Wort darüber das ich hier war, und dich je gesehen habe."
Er lauschte ihren Worten wärend er mit spitzen Fingern am Verschluss der Tür fuhrwerkte. Es sah so aus als würde er feine Haare von der Bedienungsanlage picken, in Wahrheit jedoch tippte er einen Sechsstelligen Code ein.
Mit leisem Zischen öffnete sich die Zellentür, gerade weit genug, um ihm ein relativ problemloses Eintreten zu gewähren. Sie zuckte, bereit, aufzuspringen und durch eine Lücke hinauszuschlüpfen, aber ihr Körper versagte ihr das Recht auf ein rasches aufstehen in Kombination mit genügend Balance für einen laufstart in die Freiheit.
"Das sind viele Schmutzige Worte für ein so sauberes Mädchen wie dich. Wichsfleisch... Erklär mir, verdirbt es genausoschnell wie herkömmliches Fleisch? Wenn ja... Dann ist das nichts für dich. Du sollst lange Frisch bleiben, und das auch ohne dich einfrieren zu müssen."
Wieder sprach er seine Worte Sanft, als gäbe es keinen noch so winzigen Grund für Aufregung. Seine Augen funkelten über ihren Körper, der sich wehrte, Angst zu zeigen. Sie sammelte all ihre Kraft zusammen, konzentrierte sich darauf, möglichst wenig von ihr selbst Preiszugeben, und gerade weil sie das tat, war sie nichts anderes als ein offenes Buch für ihn. Die Tür schloss sich leise pfiffelnd wieder hinter ihm, noch wärend er Sprach. Er trat mit einem Lächeln an sie ran, blieb aber fürs erste ausserhalb ihrer Trittreichweite.
"Geh doch zum Teufel!"
Eine fliessende Bewegung brachte seine Hand an den eigenen Gürtel, zog hinter seinem Rücken ein Paar Fußschellen hervor. Zierlich, als wären sie tatsächlich nur zur Zierde da.
Sie begann weiter weg zu robben, dabei zu strampeln, bis sie mit dem Rücken in der Ecke ankam. Genau dort, wo er sie haben wollte. Nicht, das er vergessen hatte ihre Beine zu Fesseln - Er hatte schlicht darauf verzichtet, diese Möglichkeit in anspruch zu nehmen wärend sie Ohnmächtig war.
"Wenn du dich nun nicht wehrst, sehe ich für den restlichen Abend davon ab, auch nur einen Tropfen Blut aus dir zu ziehen." war sein Vorschlag, und er klang ausgesprochen Gütig, auch wenn man ihrem Kopfschütteln und dem hinterm Rücken hervorgedeuteten Stinkefinger durchaus glauben schenken durfte, dass sie tausendmal lieber Bluten würde, als so einfach aufzugeben. Im zuge danach begann sie zu Strampeln, und Kjaskar raunte mit einem nochimmer unerschütterlich Zufriedenen Lächeln
"So sei es dann."