A One-Time Attachment Ch.1 - Pt. 2

Deeply exhaling he entered the Bodega, corralling the very first waiter he could lay hand on. The handsome young woman instantly glowed with delight, chirping a cheerful greeting. She nearly crawled over her rostrum to beat Gwynn to any question he could ask, reciting the special dishes of the week, offering to take his jacket for him, asking him way too personal questions about the occasion of his visit, age...
The little blonde seemed so desperate it got creepy. Finally he simply told her that he wanted to meet his MALE date, which seemed to slow her down enough to let him ask his one and only question: Had she seen a gentleman deposit a red rose on his table?
Obviously she had, and measuring her pained sigh, he wasn't the only one who had turned her down that night. Still smiling (but not glowing anymore) she pointed further into the customer area. Along the left wall half a dozen booths held small, intimate bistro tables separated by beautiful wooden dividers decorated with ornamental plants.
"The one you're looking for is the fourth one on the left. You'll be able to see the rose about halfway." she said, again sighing deeply and smiling.
Winking Gwynn thanked her and went on. A quick glance at his wristwatch told him he already was late - again! -, but somehow he didn't feel like rushing anymore. Suddenly he felt giddy and nervous, knowing his target was only a few steps ahead. The drive to check himself in one of the decorative mirrors once again was like an itch in his head, so he shoved his hands into the pockets of his jacket, and strode ahead stubbornly. His first wife would have tumbled over laughing if she had seen him at that moment. The great Gwynn, Wildwalker, Lord of Misrule, Mother Nature's naughty little stepson, afraid like a little girl on her first Ceilidh.
With bated breath he passed the first tables, ignoring the passing faces of other customers, reducing them to decorative extras to his great entrée. Cold, panicky sweat trickled down his spine, and then he took the last step...

The man sitting in the destined booth was a dream come true. His face was beautiful in a way that almost was bizarre, inhuman, unearthly. Gwynn even had to stop to catch his breath and blink away the numb feeling he had fallen into right there. The stranger's graceful, delicate features were framed by long hair so black it had blueish-white highlights where the warm lights brushed his head. Kissable lips sat in his striking face, matching his calm demeanor, and eyes dark like storm clouds inspected the surroundings with highly visible attention. He seemed tall, taller than Gwynn, lean and refined like an artist.
Gwynn let out a low moan and hurried on, taking the last three steps to the table before anyone could get the idea he felt unwell. The red rose lay on the white tablecloth like a splatter of blood. The stranger looked up and into Gwynns face, and there was nothing but polite interest in his gaze. Of course, it was hard to compete with his level of beauty, so the lack of reaction was something Gwynn had reckoned. That man simply had to be a Narcissist, seeing himself in the mirror day after day. Still, somehow it hurt having his pride scratched that thoroughly. Inwardly recoiling Gwynn brought a quivering smile to his face. Better get this over with soon, and crawl back into his cave.

"Good evening. I guess you are my date?" he inquired, expecting a yes, or at least polite rejection.
"I..." the adressed frowned - his demeanor suddenly implying something was out of order. His gaze brushed the red rose on the table, then met Gwynn again. "I have an appointment with a lady. With..." those beautiful lips curved into a small smile, "...'Homo homini lupus'."
Gwynn's personal codeword. For a few seconds the demigod mused about fading on the spot. So that god made into flesh had no interest in men. Or maybe something had gone wrong? There still was a very slim chance that a woman had chosen the same code phrase and by coincidence waited in the same restaurant, slim, so slim... He had to make sure.
"You are not 'Chi fa da sé, fa per tre' then?" Gwynn croaked, fearfully smiling at the glimpse of hope.
"That's me." the cultivated voice purred, adding "We must have become victims of technology, then - or victims of fate." He seemed unfazed by the prospect of participating in the mismatched blind date. His voice hurt Gwynns ears, sounding like angel's trumpets to his love-sick mind. The words made him cringe, desperately trying to hide his disappointment with a mask-like smile. But instead of letting him - the wooed ninny - off the hook, the voice went on. "Don't be appalled, please. Would you like to have a drink with me?"

A One-Time Attachment Ch.1 - Pt. 1

The restaurant had a shiny, new, polished plate right next to its intrance, proclaiming "Bodega La Ina" in big, arched letters. It sat on a subdued rock protuding into Bracket River, its big wooden terrace highlighted by dozens of red and white lampions, providing an ambience of welcomeness and familiarity. It shone like the proverbial beacon into the night. The suppressed murmur of indulging customers was carried over by breezes of wind, changing volume ever so often.

Gwynn labeled the whole thing as "decidedly creepy".

A people's person he was not. He didn't like crowded places, and he didn't like socializing. He'd never been 'a part of society' as far as he remembered, but life had got bloody lonely over the last few decades. Which, he reminded himself, was the reason for him being where he was. Standing in front of a mediterranean restaurant, spooked like a teenager.

Somewhere in there a man was waiting for him, a blind date he'd coordinated with the help of a dating agency. One of his regular customers had recommended that agency, an elderly lady that loved the written works of Stephen King, and despised single men for their indecisiveness. One evening she'd said "Mister Whelan, if you don't want to die lonely and cold, you need to find a lady to warm your bed."

Gwynn definitely didn't want to die 'lonely and cold', but he also didn't want to watch another 'lady' die from old age, while he stayed eternally young. As a Tuatha de Danann, a demigod of goddess Danu, he was one of the very, very few creatures unable to die from age or sickness. Of course it was possible for him to get killed, and if one day he decided to fade, he would wither and die like all the other demigods that already had left Assam, the living world. But the urge to fade had yet to come, leaving him stranded in a modernized world that wasn't his anymore.

Once again Gwynn corrected his outfit, revising the light suede jacket he had chosen for the first meeting. The black turtleneck shirt underneath it fit like a glove, matching the grey linnen pair of trousers. It had taken him about two hours to decide if he should wear something tight and form fitting, or a more casual outfit - he knew his ass was great enough to catch a glimpse or two. But in the end he had chosen the casual clothing, recalling his intention to find not a bedwarmer, but a companion that would pay more attention to his mind than to his body; this alone was a quest to be reckoned with, as his body often was described as "eerily perfect".

At 6 feet and 4 inches he was of reasonably moderate height, shoulders beautifully proportioned. His waist was slim, stomach flat and muscled, hands and fingers gracefully built. 'Musician's fingers' they were called, matching his delicately chiseled features and his long, black hair that reached over his shoulders. Strangers would have described Gwynn's looks as 'womanizer-ish', giving off an atmosphere of rascally congeniality, but word had made round quickly that he seemed oblivious to the glamour of Babylon City's female population.

At that moment his lovely storm-grey eyes held mild disquiet as he stared through the picture windows of the restaurant, trying to imagine which of the customers he soon would meet, silently cursing the date agent for her persistence on blind dating.

Cute Poison 2

A sad, bonewhite moon shone down on me, accompanied by a cold, wet spring breeze. A fitting cold night, just like my mood was. I was walking down a silent, dark street surrounded by big, old trees, freezing like hell in my shirt and the linen trousers - that was all the clothing I had had when I had fled my "home" before. No shoes, no Bag, nothing but this black hooker outfit.
The memory of my parting haunted me just as much as the pain in my right Hand did - since I was short a thumb and bleeding somewhat ugly, I wasn't surprised by the intensity of vertigo and sickness that kept me stumbling.
I didn't want to fall to the ground. I knew that I wouldn't stand up again, and I knew that they would find me if I didn't keep moving, but it was hard, oh, so hard. A loud, thrumming silence made my head spin and ate away the sounds of the night, made me salivate, stumble, shiver and blink confused. It seemed as if my heartbeat and my pulse were filling my whole skull with pressure, killing every thought with their heavy thuds.
Three Miles the streetsign had proclaimed. I didn't have a watch to check how long I had walked already, but it felt like hours and hours - still, no citylights to lighten the horizon, no cars to hear, no houses to see. Had I passed some crossing and not realized? Missed another sign? Was I walking right into death?
Well, since the bloody stump on my right hand still spat blood without cease, I actually was walking into death. A memory drilled through the pulsating silence in my head, and made me laugh. "Do you really prefer dying alone to being held captive here with me?" he had asked. Then we had had a good, intense fight, and a break-up. He would find my bloody, dead thumb on the kitchen table when he awoke tomorrow, and went downstairs to find me. Guess that was a clear enough answer.

Of course I hadn't amputated my thumb just to make some gruesome point. A ring around that thumb had been my leash, a gadget to keep me from leaving the military basis, like you keep a dog on your property to scare off scavengers. It had done really wierd things to me as soon as I passed the big metal door in the wall around the "garden". Since I really, really had wanted to leave, I had cut it off. Had I done more extreme things? Yes. More painful things? No.
Had I known how unbelieveably painful that simple act could get, I would have tried to cut the ring off first. But what can I say? I'm a damaged soul, and I was very, very angry.

The world went black for a moment, and I tumbled forward like a robot that has been switched off in mid-motion. My arteries burned from the blood loss, my heart fighting to pump blood that wasn't there anymore, my breathing getting laboured. Still, I had to smile. This was better. So much better than being jailbait for two grown, crazed vampires that either tried to kill each other, or to fuck me until i bled like a spitted sow.
I closed my eyes, taking one last, heavy breath. In the second I lost conciousness I thought I heard the sound of a car nearing. Ah, black-humored fate, how you made me laugh.

Changeling Pt. 1 - Teil 10

~*~

They ended up in Kelaste's bedroom with him sitting on the edge of the red and black bed, while Mohawk stared around in awe. Each and every room of Kelaste's suite seemed to hold new wonders for the tattered punk, and since Kelaste seemed to keep behaving perfectly, he now dared to drift into sightseeing now and then.
Kelaste kept staring at "Mohawk", feeling a strange, but pleasant contentment in his presence. Shouldn't he have been scared shitless? Maybe, but even with the switchblade still omnipresent he couldn't bring himself to really fear him. With a small frown he brushed his fingers over the burning cut the knife had left on his neck, feeling the crusts of blood, the already closing wound. Yes, it had hurt as hell when the knife had broken skin, but he did heal three times as quick as any other human being, and it hadn't been the least fatal. Mohawk had said he would kill him, why wasn't he afraid? Why did he try so hard to like that thug?
This was crazy. Crazy and propably deadly.
With a low sigh he decided to end it there and then.
"What's your name?" Mohawk's rasp broke the silence, and Kelaste realized that he had been watched for at least thirty seconds while he had been so deep in thought. Again he blushed, fidgetting a bit before he croaked "Kelaste DeLargo. What do you care?" The next second he regretted the snapping tone, remembering the position he was in. Blushing even harder he tore his gaze away from "Mohawk", staring down at his own hands. Why was it so embarassing to talk after he had been mouthraped by that guy?
"Well, Kel it is then. Take off your clothes, we don't want them to get shedded, do we?" the rasping purr went on, sending shivers down his spine. Instantly Kelaste forgot every decision of breaking free, watching himself with dazed wonderment as he shook off his clothes without hesitation. His young, silken cock popped out of his underwear like a happy puppy, teetering a bit as if begging for attention. Kneeling on the bed he dared a glance into Mohawks face. The slightly older man stared at his lean, milky white body with soft wonderment, drinking in the shape of his sleek thighs, the flatness of his abdomen, the slight goose bumps on his upper arms. He looked like someone had hit him right between the eyes with a hammer, and for those few seconds the dark hate in his eyes seemed to diminish.

Cute Poison (Deutsch)

"Schhhht, halt still jetzt."
Der nackte Leib bockte, zuckte mehrmals nervös als die fremden, warmen Finger über den Rücken hinabfühlten, und sich einen Weg zwischen Pein und Panik suchten. Von den knapp 180 cm Leibesgröße des durchtrainierten, gertenschlanken Körpers war ein zitterndes, gebrochenes Bündel wimmernder Laute geblieben. Die vormals maronenbraune Haut des Halbspaniers wies soviele Striemen, Schnitte, Einstiche und Verbrennungen auf, dass die Finger einem Irrgarten gleich immer wieder hin und her taumelten, um auf unverletzter Haut bleiben zu können.
Es war eine seltsam anzusehende Szene, die sich im dritten Stock des regelrecht baufällig aussehenden Gebäudes abspielte. In dem hallengroßen, trennwandfreien Raum herrschte trübes Zwielicht das die Konturen der wenigen Einrichtung verschmierte und versteckte. Halbnackte Ziegelwände klammerten sich mit desillusionierter Deprimierung an verbleibende Putzreste, von denen die Farbe in mehreren Schichten abgebröckelt war. Dennoch war der schwarze Nussholzboden glänzend sauber, sauber genug dass man vermutlich davon essen hätte können - etwas, was in diesen Räumen weder eine Seltenheit noch eine Besonderheit war. Vereinzelte Halogenstrahler beleuchteten die wichtigsten Punkte der Raumgestaltung mit kaltweißem Licht, und hinterließen Schluchten der Dunkelheit zwischen den ausgeleuchteten Möbelstücken.
Irgendwo in der fernen östlichen Ecke befand sich ein schwarzer Samtvorhang, der den Raum abtrennte, und die Sicht auf den gutsortierten, massiven Eichenschreibtisch versteckte, der dort stand. Ein Andreaskreuz bildete der Eingangstüre nach das Zentrum der Menagerie, flankiert von mehreren rollbaren Anrichten und hübschen Echtholzschränkchen, weitere Tische, Böcke und auch Hängevorrichtungen füllten den restlichen Raum mit besorgniserregenden Hinweisen auf den Sinn und Zweck dieser Institution.
Auf einem Stahltisch mit Hebe- und Senkmechanismus - einer jener, die auch Tierärzte gerne benutzten - lag der gefesselte Halbspanier, und wimmerte leise. Lederne, gepolsterte Manschetten an den Oberarmen, dicht über den Ellebogen befestigt, waren mit einem knapp 30 cm langen Lederriemen aneinandergefesselt, während weitere Manschetten an den Handgelenken dafür sorgten, dass nicht nur die Aufwärtsbewegung, sondern auch ein Ausweichen nach unten hin unmöglich waren. Die Oberschenkel hatten ihre eigenen Manschetten erhalten, die an einem längeren Riemen befestigt waren. Das breite Lederband hielt die Beine nicht nur in einem deutlichen Abstand zueinander, sondern presste sie auch auf den Tisch unter sich, gewährte eine Wehrlosigkeit, die den Gefesselten sicher noch Monate später in seinen Träumen verfolgen würde.
Neben der Hebebühne saß ein junger Mann auf einem Bürosessel, konzentriert über eine Auswahl an diversesten Nadeln, Farbtöpfen, Skalpellen und einem Bunsenbrenner mit dazugehörigen Brandeisen gebeugt. Sein schwarzes, fast schulterlanges Haar war zu einem sorgsamen Zopf hoch- und zurückgekämmt, und entblösste sauber rasierte Kopfseiten, einen ausrasierten Nacken, und sehr bleiche Haut. Dunkelrote Tätowierungen drängten sich um seine Schläfen, als wollten sie durch diesen Kanal in seinen Kopf kriechen, und bildeten einen verwirrenden Kontrast zu der schlichten schwarzen Kleidung, die seinen Körper vom Hals abwärts in eintönige, konturlose Dunkelheit tauchte. Er sah herzzerreissend jung aus, vielleicht zwanzig Jahre alt, und war schmal, dünn und von fast weiblichen Formen, die Miene zart und von täuschender Naivität, die Augen von kräftigem Braun, das nur von goldenen Sprenkeln durchbrochen wurde.

Blayne wählte eine frische Skalpellklinge, klemmte sie vorsichtig auf den Halter, und drehte sich wieder seiner allzu menschlichen Arbeitsfläche zu. Seine Hände waren in feine Latexhandschuhe gehüllt, eines von ungefähr zehn Paaren, die er inzwischen gebraucht hatte, um dem immer wieder herausquellenden Blut Herr zu werden. Soviel Blut, soviele Schreie, aber es war die Mühe wert gewesen, stellte er fest, während er sich über den Rücken des Gefesselten beugte, und etwas Blut beiseite wischte.
Stilisierte Drachenschuppen zogen sich links und rechts von den Schulterblättern bis zu den Ansätzen der Pobacken hinab, eine Mischung aus Branding, Schnitten, und grün-schwarzen Schattierungen. Wieviel Arbeit es gewesen war, die Körperformen von Achtundvierzig - die Bezeichnung seines Opfers - so auszumessen und zu berechnen, dass Licht und Schatten, Muskeln und Haut exakt das richtige Bild liefern würden, wollte Blayne gar nicht mehr bedenken, alleine das Auftragen jedoch hatte dank der anfangs gellenden Schreie und der heftigen Gegenwehr seines Opfers Ewigkeiten gedauert.
Inzwischen war Achtundvierzig einsichtig geworden, und beschränkte sich auf klägliches, leises Wimmern, das sein zitterndes Zucken untermalte. Nur in wenigen Momenten bockte er noch schreiend und heulend hoch, und brachte damit Blayne's Arbeit in Gefahr.
Seufzend beugte sich der "Künstler" vor, und machte sich mit hauchfeinen schnitten wieder daran, den unteren Rand der Schuppenverzierung mit kleinen Schnitten abzurunden. Skalpelle waren weitaus schmerzloser als so manches andere Messer, aber in diesem Fall war es fast unmöglich Schmerz zu vermeiden. Mit einer Hand lehnte er sich schwer auf die rechte Pobacke seines nackten Opfers, mit der anderen schnitt er schräg unter dem knapp 1 mm breiten Hautband entlang, um es endgültig zu lösen. Als er die Haut jedoch wegzupfte, ertöne erneut ein raspelndes, heiseres Brüllen, und erneut begann seine lebendige Leinwand zu zucken und zu bocken.
"Schhhht, ganz ruhig, ruhig.." gurrte seine kehlige, raspelnde Stimme auf den Windenden hinab, und als die schwachen Zuckungen erneut aufhörten, tupfte er vorsichtig das Blut ab, und warf das Werkzeug beiseite.
"Zwei Sachen noch, dann sind wir fertig. Gleich ist es geschafft." murmelte er gedankenverloren, während er durch seine Utensilien suchte. Die Worte ansich enthielten altes Leid, abgenutztes Mitgefühl, und eine gewisse Form von Desinteresse... Mitleid, das schon zu oft erlebt worden war, um deswegen noch schlecht zu schlafen, oder zu zögern.
Aus dem sauberen Besteck heraus griff er sich eine Hohlklemme, eine Hohlspitznadel, und ein Hufeisenpiercing, desinfizierte alles, und wanderte damit neben den Hintern von Achtundvierzig.
Dies würde der schwierigste Teil werden, seufzte Blayne innerlich, und beugte sich vor, um die Hohlklemme mit prüfendem Herumrücken am Hodensack seines Opfers anzubringen, mittig zwischen den Hoden. Er spürte wie Achtundvierzig sich misstrauisch verspannte, spürte wie seinem Opfer der Atem zuerst stockte, und dann in kleinen hechelnden Stössen aus ihm rasselte, und neigte sich vor, um die Hohlspitznadel durch die fixierte Öffnung der Klammerhälften zu stossen, und dann dort festzuhalten.
Ein gellender Schrei durchriss die Stille des Raumes, der ganze Tisch klirrte und klapperte leiser, als der Gefesselte sich einige Sekunden japsend hin und her warf, und schliesslich atemlos wieder still lag. Erst dann fädelte er das Hufeisenpiercing durch das hintere Ende der Nadel, zog sie ganz hindurch, und schraubte es sorgfältig zu.
"Siehst du... ganz ruhig... schon vorbei. Jetzt kannst du schlafen, und dich erholen. Der Meister wird dich trösten, für deine Tapferkeit. Das hast du gut gemacht." raunte Blayne leise, strich Achtundvierzig mitfühlend über die Pobacken, und löste sich erst als dieser leise schluchzend aufhörte zu zittern.
Dann griff er sich einen Wundsalbenspray, neigte bedeckte seinen gesamten Rücken mit der flockigen Paste, und setzte sich auf den Sessel, um damit zum Kopfende des Tisches zu rollen, und mit tröstenden Händen über Achtundvierzigs kahlgeschorenen Kopf zu streicheln, bis dieser in erschöpfte Ohnmacht fiel.

Blayne erhob sich, und schnappte sich das Tablett mit dem Werkzeug. Der Meister würde zufrieden sein, dieses Werk war ihm besonders gut gelungen. Mit etwas Glück würde er Blayne heute sogar am Fußende seines Bettes schlafen lassen. Oder sein stummes Flehen erhören, und ihn endlich wieder an seinen Schwanz heranlassen.
Der Gedanke entlockte Blayne ein vorfreudiges Lächeln, während er den Raum verließ.

Changeling Pt. 1 - Teil 9

Kelastes hands fumbled with the trouser button, fighting against the soft shaking in his fingers as well as against the fluttering anxiety in his stomach. Cautiously he pulled open the fly of Mohawks trousers and grabbed inside to pull out his cock, shocked by the stage of arousal he was presented with. The fingers in his hair tightened again, pulling him between Mohawks spread knees, then bent him over, pushing his face down.
He took a deep breath, steadying himself by putting his hands on Mohawk's thighs, and gulped down the nausea caused by the simmering fear that roared through his head. He could do this. He had done it right when Mohawk had found him. This was not worse. He had to do this right.
Mohawks crotch smelled clean, not a single hair to be found there, which made the whole situation a bit less disturbing.
A tug on his hair made him gasp, open his lips, and at the same second he got pushed down farther. The tip of his cock tasted of salty precum and soap, reminding Kelaste that this man was not one of the dirty old bastards he got his fixes from. Holding his breath he closed his lips around the bell-end, setting his tongue to work.
It was as it had always been - as soon as he tasted the flavor of aroused maleness, he got fascinated with the structure, the taste, the reactions of the cock to his searching, caressing tongue. It took only three seconds for him to settle into the moment, then the need took over.
With a low, guttural moan he let his tongue glide over the glans, tracing the small slit with the tip, then working circles and caressing the retracted foreskin. He could feel the blood flowing into Mohawks cock, rewarding his attentiveness in the most honest way he could think of: arousal.
As he pushed his head deeper, sucking softly at the hot, silken shaft, he could hear Mohawks breath speeding up. He didn't look up into the face of his captor, but kept his eyes closed as he nodded his head up and down, slowly working more and more of his thick, hard member into his mouth, sucking and savoring the salty taste of lusty arousal his bell-end gave off from time to time. The knife tip shuddered against his temple, leaving scratches, then blood-filled cuts in his skin, before Mohawk seemed to realize he was hurting him, und pushed it against his neck.
The seeping pain of fresh cuts made Kelaste open his eyes wide, then push his head down further and harder, until his nose touched his crotch, the thick length buried in his gullet. Shivering violently he started swallowing around the hard flesh blocking his throat, silencing him except for the hissing, bubbling sounds his breath made while he tried to gasp for air. Blood drippled from his temple onto Mohawk's thigh, and for a moment their gazes locked into each other, Kelaste's fearful, dark eyes against the fiercly triumphant steel blue ones of his captor.
Then Kelaste tried to pull back, gagging and gasping, and Mohawk did the only thing he feared: He held him down, pressed his face into his crotch, and pushed the knife tip into the side of his neck, sending flickers of roaring pain through Kelaste's head, making him struggle, gurgle, cry against the pulsing hard-on in his throat.
Panicking he started to swallow harshly against the meat in his throat, feeling the twitching that promised Mohawks release just a glimpse of seconds, before his captor moaned harshly and filled his gullet with hot, salty semen. Bucking violently he released his lust, and only then let go of Kelaste, shoving him backwards with a brutal push that sent him flying. Droplets of cum bubbled out of his mouth and nose as he started coughing spasmodical, rolling onto his side. It took him nearly a minute of continued rasping and swallowing before he could take a clear breath again, leaving the floor covered with flecks of saliva and sperm. There was a peculiar silence that filled the room for a few heartbeats, than Mohawk's voice cut through Kelaste's roaring thoughts.
"Lick it up, then lick me clean, little bastard."
The sound itself nearly made him cum into his pants.

Moon arising... (Ch. 1) Part 3

Schwarze zerfetzte Stoffbahnen hingen von den Breiten Druckereifenstern, der dunkle Diehlenholzboden war frisch gewachst und versiegelt. Das Mobiliar war weit verstreut, eine Küche in einer Ecke, ein gigantischer, schwerer Schreibtisch direkt vor der Tür, jedoch mit genügend Platz dazwischen. Ein breites Himmelbett, verdeckt mit schwarzem Mosquitonetz, wurde mit Ketten und Ringen versehen, und vor diesem Bett stand ein breites, schwarzlackiertes Andreaskreuz.
Es wirkte "Leer", wenn man den Raum als ganzes Betrachtete, und dennoch war diese Leere mit einem Nutzen gefüllt. Zwei Sklaven, auch diese mit dem Merkmal von auftätowierten Halsbändern versehen, waren mit Ketten zu einem Kokon aneinandergebunden, und in einer 69-Position dazu gezwungen, sich gegenseitig einen zu Blasen. Ihre verstriemten, Blutverschmierten Rücken zeugten von der Motivation die sie dazu bekamen.
Noom's Blick heftete sich eine halbe gefühlte Ewigkeit an diese beiden, ihre halbseitig geschorenen, ebenholzschwarzen Haare verdeckten ihm jedoch die Sicht auf das wirklich intressantere Geschehen... Er konnte nicht anders, als sich vorzustellen wie es wäre Teil dieses ganzen Spiels zu sein. Just als dieser Gedanke ihn erreichte, zuckte er auf den Laut einer so eingehenden, intensiven Stimme, zusammen.

"Wunderschön, nichtwahr? Europäisches Fleisch. Sie kommen aus der Hauptstadt Deutschlands, Berlin."
Noom's Augen suchten nach der Herkunft der Stimme, und als er sie fand, schrack er einen Schritt zurück. Er stand nur einen Meter entfernt neben ihm, und Noom konnte ihn nichtmal kommen hören. Das verunsicherte ihn, maßlos.
Der Grund seiner aufkeimenden Angst war nicht bloß die Nähe seines Gastgebers... Sein Gesicht, sein Auftreten, war eine Naturgewalt an sich.

Er war ein Riese, ohne je die zwei-Meter Grenze zu übertreten. Muskeln, hervorstehend, betont, und ein unvergessliches Gesicht, das Noom noch weit bis in die hohen Jahre verfolgen soll. Selbst die schlichte Kleidung die ihn umschmiegte wirkte an diesem Körper imposant und penibel ausgewählt, und dann... der Sturz, der einem das Genick bricht, die unzähligen, tausenden Narben die diesen Körper Winkel um Winkel umzeichneten. Es war der beste Grund für Noom, ausgibig und schwer zu Schlucken. Jedes, verdammte, mal aufs neue.

Jadegrüne Augen stachen frische, blutende Wunden in Nooms Haut, und ihm kroch das Gefühl in den Nacken, bereits in Ketten und unbeweglich zu sein. Er schluckte ein weiteres mal, noch bevor er überhaupt realisierte, das dieser Moment des wiedersehens bereits fünf Minuten andauerte.
Der ausgemergelte, im Schatten dieser gewaltigen Person klein und schmächtig wirkende Noom krampfte seine Augen zu, und begann nach einem weiteren trockenen Schlucken zu krächzen.
"Ich... Ich will ein bisschen Koks kaufen, bitte."
Die Stimme klang Dünn, wie als ob seine Stimmbänder schlicht nicht wagten, zu vibrieren. Als hätte er Angst, die Vibrationen würden zu seinem Gegenüber durchdringen, und etwas in ihm erwecken, dass Noom garantiert nicht auf sich lenken wollen würde.

"Soweit ich mich erinnere, Noom, mein lieber, kleiner, Freund... hast du kein Geld mehr, mit dem du mich bezahlen könntest. Ich bin gespannt womit du mich bezahlen willst, wenn nicht mit bedrucktem Papier."
Die tiefe, vibrierende Stimme kroch Noom in den Hals hinab, kletterte direkt in sein Herz, und quetschte es mit einer unnachgibigen, harten Faust. Er fühlte sich an den Eiern gepackt, durch den Raum geschliffen, und bis aufs Blut gedemütigt. Ohne einen einzigen anstrengenden Aufwand gespürt zu haben.

"Ich... bezahl... später?" Krächzte Noom. Oh wie er wusste, das diese Worte ihn eines Tages, wenn nicht sogar an diesem einen Tag, ins Grab bringen würden. Aber er musste dieser Gottgestalt etwas geben, das ihn unscheinbar wirken liess. Keine Besonderheiten in sein Auftauchen legen. Nichts verraten, was "neu" und "anders" wäre. Ihm keinen Grund geben, zu glauben er hätte etwas erreicht, mit seinen tiefkriechenden Worten.

"Ich sagte dir, es würde kein Später mehr geben. Es enttäuscht mich, dass du es offenbar vergessen hast." Die Worte wurden einen tick tiefer gesprochen, er legte plötzlich schwere in seine Stimme, schwere, die er direkt auf Noom's Schultern zu legen gedachte. "Aber du kannst mich anders bezahlen."
Mit diesen Worten hatte Noom gerechnet. Nicht aber mit den Händen, die sich nun auf seine Schultern legten. Er erstarrte, kämpfte mit dem Gedanken, jetzt und hier auszureissen, und mit dem Teufel im Genick die Treppen runterzupreschen. Raus. Fort. Bloß nicht zurückblicken.
Noch bevor er seinen Gedankengang in die Tat umsetzen konnte, wurde der Griff bestimmender und die Finger erzeugten einen beissenden kurzen Schmerz, der Noom dazu brachte, leise aufzustöhnen.
"Runter. Ich werde mich nichtmehr von dir Verarschen lassen. Heute bezahlst du mit deinen Schmerzen für deine Selbstsüchtige Gier."
Einst sagte er ihm, man müsse die Menschen in seiner Grundfeste erschüttern, zerquetschen, zerlegen, und neu zusammensetzen. Noom verstand damals nicht, was er damit sagen wollte. Aber in diesem kleinen, einen Moment verstand er. Er wusste genau, dass diese Gottgestalt sich dazu berufen befand, einem jeden seine tiefsten Fehler und die schlechtesten Seiten aufzuzeigen, um sie auf einen anderen, seinen, Weg zu schicken. Er war Machthungrig. Kontrollhungrig. Und das schlimmste von allem war, er konnte es bezwecken.

Ohne ein Blinzeln sank Noom auf die Knie. Er hatte ihn am Arsch. Er fühlte wie sich sein Nacken versteifte, seine Muskeln brannten vor anspannung. Noch bevor er bei der Tür ankommen würde, würde die Mannstoppwirkung dieses Kolosses einsetzen. Er käme nicht weit genug, um wieder frei zu sein, und der Punkt an dem es vorrüber sein soll, ist in unklarer, weiter Ferne.

"Mach deinen Oberkörper frei."
Noom Blinzelte. Einige Sekunden lang kroch in ihm der Gedanke hoch es nicht zu tun. Sich zu widersetzen, und etwas zu riskieren.
"Ich warte...." knurrte diese Messerscharfe Stimme in seinen ... Nacken. Noom zuckte, unerwarteterweise befand sich sein Feindbild nun hinter ihm. Dort, wo er ihn nicht sehen konnte. Wann war er dort hingeschlichen, und warum war er abgelenkt genug, es nicht zu bemerken?
Wie Fremdgesteuert zippte er seinen Hoodie auf. Der Gedanke sich zu widersetzen wie weggespühlt, überrumpelt von den Zehrenden Gedanken, dem heissen Honig des Gefühls, gedemütigt zu werden. Er zog es in die Länge, Sekunde für Sekunde hinauskämpfend, als hoffe er es würde ihn ermüden und er würde ablassen.

Einer der Sklaven kroch, wie durch einen Stillen Befehl gerufen, hinter einer hölzernen Trennwand hervor. Nussbraune, Kinnlange Haare in einem schiefen Schnitt schmiegten sich dabei um dessen Gesicht, und seine sanftblass-Kirschroten Lippen waren einen spalt geöffnet, und jeden Meter den er näherkroch klirrten Ketten, versteckten das heisere, leise Stöhnen, das dieser Sklave mit jeder Bewegung von sich gab. Noom striff in diesem Moment seinen Hoodie von den Schultern, gab ein leises nervositätsseufzen von sich, und machte sich daran sein Shirt über den Kopf zu ziehen.
Die Hand und Fußfesseln des Sklaven klimperten, als er neben Noom ankam, und sich der Kleidungsstücke bemächtigte. Die zittrigen, sanften Finger schlossen sich um den weichen Stoff, und er rieb sein Gesicht einen Moment lang in selbige. Die Scharfe Stimme des augenscheinlichen Besitzers liess nicht nur Noom zusammenfahren. Der Sklave zuckte einen Meter zurück, riss dabei die Kleider mit sich, und starrte aus großen, dunkelbraunen Augen zu dem Muskelberg hinauf.
"Mach sie nicht Dreckig, Dreizehn."
Ein hastiges Nicken später, und der Sklave rieb sein Gesicht vorsichtiger, und langsamer über den weichen Wollsynthetikstoff des Hoodies. Noom verfolgte das ganze nur aus den Augenwinkeln, zu Starr, um zu wagen den Kopf zu drehen.
Noom war ... Angeekelt. Je mehr er von dem Sklaven sah, desto mehr entdeckte er Details die ihn jeden Horror denken liessen, der ihm auch nur irgendwie einfallen konnte.
Das Latexummantelte Kabel, das zwischen den beinen des Sklaven baumelte, liess Noom nur vermuten, dass das leise Stöhnen von einem Vibrator ausgelöst wurde. Die feinen Striemen, die beim anspannen der Rückenmuskeln leicht tänzelnden, spielten vor Nooms Augen szenen von auf Haut prallende Peitschen ab, Messer, die blutende Wunden hinterliessen, und Nadeln, die die Haut aufkratzten.
Seine Vorstellungskraft war beschränkt in diesem Moment, und Riss alsosehr ab, als ein knall in seinem Rücken ihn einmal Hochfahren liess. Er fuhr ein zweites mal hoch, als eine zwei Meter lange dünne, reisserische Peitsche Scharf über seinen Rücken prallte. Er plerrte mit ohrenbetäubendem Jaulen auf, der Laut so unendlich Schmerzerfüllt, dass es beinahe Musikalisch klang.
Noom sackte vor, fing sich im letzten moment bevor sein Gesicht gegen den Boden schlug mit beiden Händen ab, und krümmte den Rücken zähnefletschend durch. Die folgenden Worte seines Schädigers liessen ihn die Zähne zusammenbeissen.

"Pro Gramm ein Peitschenschlag. Nach wievielen verlangt es dir, Noom?"
Die Stimme klang erweckt. Klar. Konzentriert. Es vermittelte Noom, in Kontrolle zu sein. Nichts was er jetzt tut, würde den beissenden Schmerz lindern, oder ihn vor weiteren Schmerzen schützen. Er würde die nächste Woche nicht auf seinem Rücken schlafen, soviel versicherte ihm das warme Nass, das seinen Rücken hinuntertropfte, und langsam auf seiner verkrampften schweissfeuchten Rückenhaut auskühlte.
"F....Fünf" krächzte Noom leise und verbissen. Tief in seinem Kopf pochte eine kleine kichernde Stimme "Mehr", aber er weigerte sich, mehr Schmerzen dafür zu erdulden.

Es dauerte keine Sekunde, da peitschte ein weiterer unbarmherziger Schlag auf seinen Rücken hinunter. Die Ketten, die im selben Zug erklirrten, verlautbarten Mitleid seitens des Sklavens, der zu dem Schlag zuckte als wäre er es, der getroffen werden würde. Noom jedoch bekam den Schmerz tatsächlich ab, und umsolauter wurde der gellende Schrei der seine heisere Kehle verliess. Die Peitsche kreuzte die zuvorderst erzeugte Wunde, liess mehr Blut aus dieser hervorsprudeln, wärend der frische Striemen brennend heiss selbst zu bluten begann.
Noom presste die Zähne zusammen, rappelte sich mit keuchendem Atem wieder in eine Aufrechte, aber vermochte es schlicht nicht, so gerade zu Knien wie er es unversehrt könnte. Zu groß war der Schmerz, der seine Nerven sich verkrampfen liess.

Das rauhe schleifende Geräusch des Peitschenleders über den Boden liess Noom nun wenigstens erahnen, wann der nächste Schlag eintreffen würde, aber sein Zerstörer gönnte ihm nicht solcherlei Gnade. Noch wärend er die Peitsche zurückholte, holte er sie von unten herraus hoch auf, und liess sie mit einem schallenden Knall hervorzüngeln, um Nooms unteren Rücken zu zerbeissen. Der Schlag hatte Soviel Schwung, das Noom sich nach Vorne Krümmte, die Arme zu den Seiten hinausriss, verkrampfte, und in einer ästhetisch schönen Lage sich die Seele aus dem Leib schrie. Nur das Enden seines Atems endete dann auch den Schmerzlaut, und wurde gefolgt von einem amüsierten, geschlossenen Lacher, der sich in Nooms rauschende Gehörgänge wühlte, sich einnistete, und ihm das Gefühl gab, bis in die letzte Faser ausgenutzt zu werden.

"So finde ich schon mehr Gefallen an dir. Wenn du weiterhin so gedenkst zu Bezahlen, gebe ich dir vielleicht sogar etwas Gnade." sprach die Stimme der Gottgestalt, die sich als Dämon offenbarte. Noom kippte nach vor, sein Atem zittrig, und gepresst schwer. Das feuchte aufprallgeräusch seiner Wange auf dem Boden erbrachte zweifelsohne Einblick in seine schwindende Körperkraft.
Ob er die Worte überhaupt vernahm war eine völlig andere Angelegenheit, aber er war gewillt, für seine Drogen zu Kämpfen, immernoch nachwievor von blindem Zorn, und der Sucht, getrieben.
Er kämpfte sich ein weiteres mal auf die Knie, wankte jedoch diesmal unsicher, als seine Muskeln sich weigerten standhaft zu bleiben.

Lange musste er diese Fassade nicht aufrecht erhalten, denn der Vierte Schlag preschte unverzüglich und gnadenlos Hart auf Noom's Rücken ein, fras sich in sein Fleisch, und kreuzte die Zwei ersteren Striemen verkehrt herrum. Noom sprang mit einem heiseren, stimmlosen, gequälten Kreischen beinahe in den Stand, nur um dann im Schwung nach vor zu fallen. Die Peitsche Riss seinen Rücken Blutig, umso mehr quälten ihn die brennenden Schmerzen weiter. Er wimmerte leise, konnte sich einer Träne nichtmehr erwehren.

Dreizehn, der Sklave, pirschte begleitet von angestrengten, lüsternen Lauten auf Noom zu, klirrte mit seinen fesselnden Ketten, und legte sanfte Hände an Noom Schultern. Er wollte ihm Helfen, soviel erkannte Noom im weissen Rausch vor seinen Augen. Er hauchte "lass... mich... los", keine Stimme die von Taten begleitet werden könnte, und somit war es mehr ein Fordern ohne Boden. Er hätte nichtmal diesen gefesselten Sklaven von sich Stoßen können, hätte er gewollt.
Die Dreizehn richtete ihn auf, beugte sich verstohlen vor, und Leckte ihm unter einem Vorhang aus Nussbraunen Haaren über die Wange hinauf zur heisskalten Schläfe. Noom wandte sein Gesicht ab, gab ein Keuchen von sich, alles wärend der Strafende Blick seines Henkers auf Nooms blutenden Striemen lag.
"Lass... mich... los" wiederholte Noom wie ein Mantra, seine Stimme dünner, leidender, als würde er Bereuhen, dass sich zu seinem Schmerz nun der Wunsch nach Nähe, und Lust mischte. Es war ein böser Plan, alles nur ein Spiel, und er fiel direkt darauf rein, tappte in die Falle.
Er verfluchte seinen Körper dafür, so unloyal zu sein, und seinen Geist zu verraten, wie es der Hartherzige Muskelberg in seinem Rücken erwarten würde.

Dreizehn liess sich nicht abschütteln. Nicht durch die Worte eines jemanden, der nicht genug Kraft hätte, ihm etwas anzutun. Uneingeschüchtert und seines Zieles Sicher fasste die Dreizehn mit seiner rechten Hand über Nooms Brust hinunter, und je näher er Nooms Hosenbund kam, desto größer wurden dessen Augen. Wieder keuchte er, nun bestimmter, panischer "Lass mich los! Bitte!"
Der Sklave ignorierte sein Flehen, gab nur ein Knurren - dem eines Hundes gleich, der seinen Knochen verteidigt - von sich, als Noom nach ihm fassen wollte. Der tiefe, beissende Blick aus den fast schwarzen, dunkelbraunen Augen traf Noom direkt in die seinen. Noom nahm zwar nicht seine Hand weg, drückte aber lediglich seine Fingerkuppen gegen den Oberarm des Sklaven, der nun nach seinem Glied fasste, um es aus der Enge seiner Hose zu befreien.

Die raspelnde, rauh-tiefe Stimme in seinem Rücken erklang ein weiteres mal.
"Ich dachte schon viel über dich Noom. Aber ich muss sagen, ich bin maßlos überrascht von dir. Das es dich heiss machen würde, von mir Ausgepeitscht zu werden... Wirklich erstaunlich. Ich gebe dir mit Freuden, worauf du schon so lange nun warten musstest."
Noom hörte das Lächeln, dass sein Zornbildnis auf dem Gesicht trug. Er wollte es ihm in diesem Moment mit einem Messer aus dem Gesicht schneiden, es ihm verfüttern, und ihn in den Dreck werfen... Zumindest wollte er das bis zu dem Moment, an dem er plötzlich nassfeuchte, warme Lippen an der Spitze seines Glieds spürte, und sein Körper ihm ein überraschtes, ausgereiztes Stöhnen abrang.

Erst die Schmerzen, nun Plötzlich dieses erleichternde, abgrundtief angenehme Gefühl einer geübten Zunge, die ihn mit langen und langsamen schlägen verwöhnte. Er krümmte sich, seinen Bauch, und Rücken durch, drückte seine Hüfte vor und sein Glied gegen den ihm soviel gutes schenkenden Sklaven entgegen. Einen Moment lang vergass er ganz die Lage in der er sich befand, und ringte sich ein weiteres lüsternes Stöhnen ab.
Selbst sogar eine seiner Hände fand den Weg in das absurd weiche Haar des Gebers, und griff ein gutes Stück dessen, um ihn zu führen.

Die Dreizehn tat sein Werk gut. Er war geübt, und steckte seine ganze Hingabe in sein saugen und lecken. Noom's Lippen formten ein lautloses gehauchtes "Gott", und sein beissend schmerzender Rücken ward sogut wie vergessen...

... Bis er einen Knall hinter sich hörte, der ihm die Augen öffnete. Er Schrie, bereits im vorhinein, gellend auf. Der Sklave in seinem Schritt leckte genau in diesem Moment über seine Eichel, brachte ihm dazu, den Schrei für einen Moment Heller aufkeimen zu lassen, und dann prallte der Fünfte und letzte Schlag auf seinen Rücken, um den Schrei abreissen zu lassen. Noom krallte sich im Haar fest, bockte hoch, schlug seine Hüfte gegen das Antlitz der Dreizehn, und bellte den Rest seiner vorhandenen Luft in das fortwähren des Schreies.
Als ob es nicht noch schlimmer kommen könnte, ergoss er sich gleichzeitig mit dem Enden seines Atems in voller Kraft in den Mund des Sklaven, bockte dabei harsch vor, und stöhnte Atemlos und gequält auf.
Erst zähe, gummiartige Sekunden später, drängte ihn das verlangen nach Luft zu einem hyperventilierenden Hecheln nach selbiger, und er kippte zur Seite.

Dreizehn zog sich zurück. Er leckte über seine Lippen, ein schmales, fast emotionsloses, glückliches Lächeln aufziehend. Es sah gestellt aus, hatte aber den Hauch von Echtheit an sich, der einen zweifeln lassen könnte. Rasselnder Ketten pirschte er zurück zu der Kleidung Noom's, und brachte sie ihm zurück, den zitternden, hechelnden Leib damit bedeckend, als sorge er sich wirklich darum, das Noom erfrieren könnte.

Ob es Zwanzig, Dreissig, oder gar Sechzig Minuten waren die Noom nur auf dem Boden verbrachte um leise vor sich hinzuwimmern, zu zittern, und sich um sich selbst zu krümmen... Er war nervlich aufgerieben, und konnte sich keiner Worte oder Taten ermächtigen.
Als er aus seiner Angststarre jedoch aufwachte, fand er ein kleines Päckchen Koks vor seiner Nase liegen. Sein Henker war gegangen, und alle Sklaven mit ihm.
Er kleidete sich zittrig an, steckte seine Beute in die Hosentasche, und ging mit leerem Blick, dem Gang einer Crackhure, und den Armen um sich geschlungen aus dem Gebäude. Er wagte es nicht, auch nur irgendjemandem ins Gesicht zu sehen. Er wollte nur noch nachhause, und in einem See aus sinnlosem Rausch ertrinken.

Zusehr nagte es an ihm. Das erlebte.